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Nina : Juste de passage pour te souhaiter un joyeux anniversaire ...Ça fait plus d'un an que je lis tes écrits, sans laisser de traces ^_^.... Georges Brassens avait raison, "ce qu'il faut de malheur pour écrire la moindre chanson" ! Si le chagrin est toujours trop envahissant, au moins il permet chez certains une belle créativité !!! Je te souhaite de ne pas avoir envie d'écrire trop souvent, sauf si c'est pour nous offrir des élans de joie !!! Si je t'encourage à écrire, jamais je ne souhaiterais que tu sois triste pour arriver à écrire de bien belles choses .
Songe : La plupart du temps les beaux moments se vivent et les tristes s'écrivent, c'est ce qui fait soit regretter l'écriture soit jalouser la vie dans les entre-deux, quand l'intensité n'est là ni pour se vivre pleinement ni pour apporter suffisamment d'inspiration. Mais heureusement il y a le souvenir et le ressenti pour ressusciter les peines et les joies et s'en imprégner suffisamment pour qu'il y ait de l'encre à l'encrier :) Merci d'avoir mis un peu d'encre ce soir dans le mien, ça m'a donné envie de me souvenir que j'aime écrire :) Youssouf : Bonsoir, Songe. Pardonne moi de t'avoir agressé stupidement il y a 16 ans. J'étais très con. Songe : Il n'u a rien à pardonner, sinon à toi-même :) nous ne sommes pas ce que nous fûmes mais nous pouvons être ce que nous aimerions devenir ... babao : coucou d'il y a très longtemps, j'espère que tu vas bien. Réagir : 
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Jeudi (12/05/22)
On air - Cécile Corbel, Entendez-vous Dans la ville de Mmer réside Perm. Perm fait partie de ces personnes sans age dont le visage sillonné de belles et profondes rides semble laisser ruisseler sur lui le temps. Lorsqu'on longe les rues de Mmer, on y trouve des façades fières, héritages d'un temps de richesse depuis longtemps révolu, d'autres plus humbles, effritées et aux volets de toutes couleurs défraîchies qui tranchent sur des façades pierreuses sans trop d'originalité. Et il y a nombre de ces demeures charbonneuses et sans fantaisie, alignées précipitamment pour y abriter le cantonnement laborieux de plusieurs générations industrieuses. Mais quelque part, après l'embranchement d'une avenue qui ressemble à une autre, une rue défie la routine architecturale de Mmer : la verdure y déborde de murs de pierres lézardées, au pied de maisons biscornues, croquignoles, chapeautées, mansardées, lucarnées. Les frontons soutiennent de hauts arbres touffus, rougeoyants, dorés, piquetés d'innombrables nuances de verts. C'est là que Perm est souvent assis sur le perron de sa chiche maisonnette, entre des roses trémières florissantes, un lilas généreux et sous le regard d'une glycine omniprésente, laissant seules quelques fenêtres transparaître ici et là. Perm sourit, souvent, presque toujours, lorsque son esprit ne se prend pas soudain dans les rets d'un filet de considérations inquiètes sur le monde qui s'étend au-delà du buis qui le sépare de la rue. Il sourit aux passants qui le saluent, invités par son regard pétillant qui les dévisage avec bienveillance. Il sourit aux moineaux qui se disputent les miettes de son attention dans un ballet joyeux. Il sourit à des infimes détails que seul lui sait cueillir avec un plaisir non dissimulé, au cours de ses longues méditations contemplatives. Pourtant Perm a une existence secrète qui l'anime. Au-delà du seuil de sa demeure il a parsemé les pièces d'une multitude bruissante et odorante de plantes qui transforment son intérieur en un extérieur luxuriant. Mais ce n'est là que l'antichambre de la jungle impénétrable qui s'élance depuis la véranda qui s'adosse à sa façade sud. Perm a patiemment construit un édifice de verdure où les plantes qui en forment la voûte, les arc-boutants, les coursives, les contreforts, le faîte, trouvent leur place unique et primordiale, au cœur d'un équilibre infiniment subtil, partie nourricière indissociable du tout. Perm connaît chaque plante, ses innombrables noms, ses vertus, ses faiblesses, ses préférences, ce qui l'unit ou l'oppose à sa voisine. Il dépose aux côtés de celle qui frémit au vent frais, celle qui sait l'enlacer et l'en protéger, il élève au-dessus de celle qui craint les morsures du soleil, celle qui l'abrite sous son épais feuillage. Il a marié celles qui s'apprécient et se nourrissent mutuellement et éloignées celles qui se défient et se disputent entre elles. Et depuis longtemps, patiemment déposées à la place qui leur revenait, elles ont toutes entrepris de s'harmoniser, sans qu'il n'intervienne autrement que pour prodiguer ici et là un soin délicat et discret. Ainsi fait-il du cœur des humains autour de lui, posant ici un germe, là une bouture, ailleurs une minuscule graine. Et il attend, patiemment, arrose parfois lorsque nécessaire, ôte doucement de vilaines excroissances infertiles et caresse du regard la poussée de ses semis. Et sans doute lui doit-on que les demeures voisines se laissent peu à peu gagner par son exubérante foisonnance, comme autant de rhizomes qui courent sous le couvert du sol et rejaillissent en bouquets de vie ici et là. Nul besoin ici de philosophie, de métaphysique ou encore d'alchimie, ses ingrédients empruntent à une patiente observation et compréhension du monde, une délicatesse dans le saisissement de chaque frémissement de vie qu'il effleure, et une infinie bienveillance envers toutes choses. Et c'est là tout, l'essence de son existence et celle de son jardin qui lui survivra, profondément enraciné dans quelques cœurs et esprits qu'il a su chérir et accompagner vers la maturité et qui sauront le faire renaître et croître en de nombreux autres endroits. En Perm réside l'essence du monde ...
Prose de Songe, dans la rubrique "Alternactif".
(Publié à 02h 11mn - 0 égarements)
Lire l'article Lundi (25/04/22)
 Au lit - Federico Zandomeneghi On air Haendel - sonates pour flûtes Le soleil qui introduit ses longs doigts diaphanes entre les plis des rideaux, glissant son regard incandescent et curieux dans la chambre, effleure délicatement le visage de l'endormie. Se faufilant entre les longs cils, il tente d'apercevoir au-delà de ses miroirs, l'âme assoupie, en errance au creux des landes morphiques. Cette dernière, troublée par ces chatoiements lointains qui semblent l'appeler, se transporte aux lisières du sommeil, pousse timidement les volets de ses paupières, éblouie. Les sensations reviennent à elles, voluptueusement accueillies par la réconfortante chaleur des couvertures. La torpeur de ce moment de grâce procure un doux étourdissement qui aspire à s'étirer indéfiniment, niché dans les plis de ses draps, encore indécis entre monde nocturne et diurne. Soudain, la conscience se fait jour, aiguillonnée par un facétieux air de flûte qui se faufile par l’entrebâillement de la porte de la chambre. D'où peut bien provenir cet air enchanteur qui s'enroule dans les chants d'oiseaux printaniers perçant à travers la fenêtre ? Luttant contre sa curiosité d'aller suivre la cristalline mélodie, l'éveillée cède finalement à son alanguissement, préférant jouer de la douce sensation que lui procure le mariage entre sa somnolence et l'insolite visite de cet air virevoltant. Le reste du monde peut bien attendre encore une éternité ou deux ...
Prose de Songe, dans la rubrique "Alternactif".
(Publié à 12h 31mn - 0 égarements)
Lire l'article Dimanche (24/04/22)
Comme celui qui, s'aventurant entre les arbres, cheminant ce qui lui paraît des siècles, dans les dédales des sous bois, se retrouve soudain pris d'un doute. N'est-il pas déjà passé par ici ? Ne sont-ce pas ses pas qui s'impriment encore dans l'humus ? Et puis, face à l'arbre familier, cette large ramure si noble, élancée, crevant les frondaisons pour les dominer majestueusement, le doute n'est plus permis. Quelques brindilles qui forment un foyer, des rayons de soleil qui percent ici si singulièrement qu'ils semblent en former l'âtre. Une senteur moite et entêtante à nul autre endroit pareille. Si l'âme est une clairière, les années qui l'ont façonnée sont ces arbres tortueux qui la soutiennent et font d'elle un endroit de recueil unique. C'est sans doute ce qui, au coeur des bois, nous fait nous sentir si familiers, lorsque s'ouvre un tel écrin, comme un écho à notre recueil intérieur. Hier, marchant dans mes pas, je me suis retrouvé face à un souvenir : un grand et solide chêne au sommet duquel j'ai contemplé les astres englobant un océan parcouru de vagues de feuillages. J'y ai vu mon âme, perchée à son faîte inaccessible. Elle était restée là, à mon insu, tandis que mon corps animé par ses idées poursuivait sa route au-delà de la lisière, en terre étrangère. J'ai su que j'étais rentré, revenu, cinq ans après, au rendez-vous avec mon âme. J'ai laissé mon imaginaire enlacer ce vieux tronc, l'escalader doucement, guidé par mon regard, pour se saisir délicatement de ce que j'avais laissé là-haut, si haut sous le ciel. Si mon âme ne quittera jamais ce sommet, converser avec elle le temps d'une échappée belle, m'a restitué une partie d'elle, comme une nouvelle graine à arroser pour faire éclore un peu de ce qui fut mais surtout ce qui sera, un reflet d'hier avec les teintes de demain. Le temps suspendu par cette ascension rêveuse, a repris son cours
lorsque j'ai soudainement repris pied au cœur de la forêt J'ai alors
lancé un dernier regard vers le vieux solitaire, me promettant de bien moins
tarder à revenir lui rendre visite et je m'en suis retourné vers la
lisière. Je reviendrais ici, aussi, ce soir, demain, après-demain, pour méditer, rêver, écrire, me retrouver avec moi-même, après tout ce temps, ces six années de silence intérieur ... Prose de Songe, dans la rubrique "Alternactif".
(Publié à 15h 49mn - 0 égarements)
Lire l'article Vendredi (23/12/16)
Un simple boitier blanc, posé là au milieu de mes maigres affaires ...
Prose de Songe, dans la rubrique "Alternactif".
(Publié à 01h 47mn - 3 égarements)
Lire l'article Dimanche (20/11/16)
On air : Leonard Cohen
Les murs sont blanc, immaculés, hauts, élancés vers un plafond qui s'écaille, la lumière pâle du dehors jette un regard blafard dans la pièce tandis que le vent bat la mesure avec le volet. La fenêtre encadre un ciel capricieux, grisâtre et lacéré de pluie. La voix éraillée, triste et si belle de Léonard Cohen flotte dans l'air, suspendue entre les quatre murs, figeant le moment dans une intensité particulière. Assis dos au mur, je la laisse m'emplir, m'emporter dans le temps, à la place de ce partisan caché dans un grenier, qui jette en vrac ses pensées sur une feuille avant de prendre son fusil et retourner au-dehors, au-devant de l'incertitude, du froid, des craintes. Armé de la seule certitude qu'il y a une fleur qui tremblote invisiblement au bout de son fusil, qu'il y a un monde qui fleurit dans son coeur. Mais la vision s'évapore déjà, avec la fin de la chanson, laissant place à une autre, "Suzanne". Une éclaircie survient, rosissant légèrement les arrêtes des murs, Mon esprit s'envole un instant avant d'être rattrapé par les paroles, qui font étrangement écho à mes sentiments. You can spend the night beside her And you know that she's half crazy But that's why you want to be there A mes côtés il n'y a pas de Suzanne, ni elle, ni personne, juste un vide un peu trop vide. Mais je ne peux m'empêcher de penser à ces moitiés de folie qui m'habitent et me plaisent. Un mélange de souvenirs, d'espérances, des visages qui tournent et s'évaporent à leur tour, tandis que la musique change encore ... Let's meet tomorrow if you choose upon the shore, beneath the bridge that they are building on some endless river Then he leaves the platform Je me sens un peu cet étranger de "The stranger song", dans cette pièce sans meubles, j'ai envie d'enjamber la fenêtre, et rejoindre le quai, prendre le train, sans me retourner, vers l'interminable rivière, m'asseoir sur ses rives et la regarder s'écouler avec mes pensées. If it be your will, That I speak no more And my voice be still, As it was before I will speak no more, I shall abide until I am spoken for If it be your will If it be your will That a voice be true, From this broken hill I will sing to you, From this broken hill "If it be your will" poursuit la dérive, et m'ôte les mots qui me restent ... Prose de Songe, dans la rubrique "Alternactif".
(Publié à 13h 08mn - 0 égarements)
Lire l'article Mercredi (04/12/13)
Il est mort hier, calmement, après des jours d'insoutenable souffrance. Il s'est hissé difficilement hors de son lit, s'est assis à sa table pour manger et s'est recouché pour s'éteindre, comme un souffle d'air emporte les feuilles mortes.
Prose de Songe, dans la rubrique "Alternactif".
(Publié à 02h 36mn - 6 égarements)
Lire l'article Mercredi (27/11/13)
L'enfer est pavé de bonnes intentions dit-on, je n'avais jamais vraiment vécu ce dicton aussi intensément que ces derniers jours.
Prose de Songe, dans la rubrique "Alternactif".
(Publié à 20h 29mn - 0 égarements)
Lire l'article Lundi (25/11/13)
Peut-on priver un homme de la connaissance de sa mort ?
Prose de Songe, dans la rubrique "Alternactif".
(Publié à 18h 38mn - 4 égarements)
Lire l'article Dimanche (04/09/11)
Fin des vacances, si vite passées et moins remplies qu'elles ne le promettaient, mais reposantes comme il le fallait.
Prose de Songe, dans la rubrique "Alternactif".
(Publié à 13h 53mn - 0 égarements)
Lire l'article Mardi (28/06/11)
 Magic Gateway - Jerry 8448
Prose de Songe, dans la rubrique "Alternactif".
(Publié à 01h 25mn - 0 égarements)
Lire l'article Lundi (30/05/11)
On (the nice) air : Skunk Anasie - She's my heroïne (http://www.deezer.com/fr/#music/skunk-anansie/stoosh-694818)
Prose de Songe, dans la rubrique "Alternactif".
(Publié à 23h 59mn - 0 égarements)
Lire l'article Mercredi (19/01/11)
Il y a quelques temps je publiais un article sur mon métier de comptable et sur les choses qui pouvaient changer dans celui-ci. A présent j'ai changé de poste, de responsabilités, d'établissement mais j'ai gardé en tête les résolutions de l'époque, me promettant d'y donner suite.
Prose de Songe, dans la rubrique "Alternactif".
(Publié à 17h 53mn - 3 égarements)
Lire l'article Mardi (18/01/11)
 Elinvik sur Deviantart
Prose de Songe, dans la rubrique "Alternactif".
(Publié à 15h 32mn - 2 égarements)
Lire l'article Jeudi (09/12/10)
J'ai rarement vu un noël m'arriver dessus aussi vite je crois. Hier c'était ma rentrée de septembre, aujourd'hui j'entre dans mon bureau comme si je l'occupais depuis plusieurs années, et mon ancien emploi me semble terriblement lointain.
Prose de Songe, dans la rubrique "Alternactif".
(Publié à 16h 04mn - 2 égarements)
Lire l'article Dimanche (14/11/10)
 Un second article dans la nouvelle rubrique Alternactivité : l'occasion de parler cuisine, écologie et économie à la fois.
Prose de Songe, dans la rubrique "Alternactif".
(Publié à 13h 04mn - 5 égarements)
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