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Nina : Juste de passage pour te souhaiter un joyeux anniversaire ...Ça fait plus d'un an que je lis tes écrits, sans laisser de traces ^_^.... Georges Brassens avait raison, "ce qu'il faut de malheur pour écrire la moindre chanson" ! Si le chagrin est toujours trop envahissant, au moins il permet chez certains une belle créativité !!! Je te souhaite de ne pas avoir envie d'écrire trop souvent, sauf si c'est pour nous offrir des élans de joie !!! Si je t'encourage à écrire, jamais je ne souhaiterais que tu sois triste pour arriver à écrire de bien belles choses .
Songe : La plupart du temps les beaux moments se vivent et les tristes s'écrivent, c'est ce qui fait soit regretter l'écriture soit jalouser la vie dans les entre-deux, quand l'intensité n'est là ni pour se vivre pleinement ni pour apporter suffisamment d'inspiration. Mais heureusement il y a le souvenir et le ressenti pour ressusciter les peines et les joies et s'en imprégner suffisamment pour qu'il y ait de l'encre à l'encrier :) Merci d'avoir mis un peu d'encre ce soir dans le mien, ça m'a donné envie de me souvenir que j'aime écrire :) Youssouf : Bonsoir, Songe. Pardonne moi de t'avoir agressé stupidement il y a 16 ans. J'étais très con. Songe : Il n'u a rien à pardonner, sinon à toi-même :) nous ne sommes pas ce que nous fûmes mais nous pouvons être ce que nous aimerions devenir ... babao : coucou d'il y a très longtemps, j'espère que tu vas bien. Réagir : 
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Mardi (03/01/23)
On air : M'e piu dolce il penar per Amarilli - Monteverdi (1605) Un tréma sépare en allemand le saignement du florilège, Bluten de Blüten. Soyotte fait fleurir sous ses doigts le bois et y laisse ici et là s'épanouir des corolles sanguines, tandis qu'échardes et chair s'unissent dans la passion et la souffrance de son ouvrage. Sous ses mains fines, rendues calleuses par le mariage quotidien à la matière, à la fois tendre et dure, douce et rêche, se sculptent des formes aux aspérités subtiles dont elle seule pressent la destination. Il n'y a pas de retour arrière, chaque cisaillement dépose loin au-dessous d'elle des copeaux que rien ne rattachera plus jamais à l'ossature noueuse qui les a fait croître patiemment en son sein. C'est avec une émotion entière, aussi vive qu'au premier jour où elle a doucement caressé un jeune tronc mince et élancé, avant de lui ôter avec une crainte respectueuse sa peau d'écorce, qu'elle chevauche aujourd'hui des géants majestueux pour les amener à leur nouvelle demeure. Qu'il vente, pleuve, neige, que le soleil brille d'une blancheur glaciale ou irradie sa chaleur dorée, Soyotte entame au lever du jour sa danse avec les géants et les quitte seulement lorsque la voûte céleste étend son voile sombre sur le monde. Elle suspend alors, fourbue, contemplative, avec un sentiment de privilège, son ouvrage qui la place au-dessus du commun des hommes, à leur faîte. Lorsque, sciés, rabotés, rappés, poncés ils s'épanouissent enfin, marbrés et veinés chacun à leur unique manière, elle prend longuement le temps de les dévisager, sous cette dernière apparence brute, comme pour se souvenir de ces fières statures qui plongeaient racines en terre afin de soutenir d'hautes frondaisons. Ce n'est qu'alors, guidée d'un profond respect qu'elle s'aventure à délicatement leur imprimer le dessin de son ciseau, à leur restituer des racines qui vont durablement les agripper à de solides fondations, à les doter de solides ramures entrelacées qui vont leur offrir un nouveau feuillage d'ardoises. Lorsqu'elle les abandonne finalement, après un laborieux et patient ouvrage, et de nombreux jours passés sur leur dos, elle sait qu'ils continueront longtemps d'abriter sous leurs nouveaux branchages, nombre de vies qui s'épanouiront dans leur ombre. Et dans les veines taries de ces géants figés pour quelques éternités, coulera toujours le sang qu'elle y a laissé, celui d'une passion, de son art à fleur de peau. Lorsque les siècles auront passé, que l'échine même de ses géants ploiera, elle sait que d'autres viendront leur offrir enfin le repos, les remplacer et conserver ainsi, bien après qu'elle-même se soit dispersée entre ciel et terre, la forme unique et singulière qu'elle a voulu leur donner en les adossant les uns aux autres. Prose de Songe, dans la rubrique "Il était une fois ...".
(Publié à 01h 37mn - 0 égarements)
Lire l'article Vendredi (23/12/16)
Un silence givré recouvre les landes, la maison dort dans une torpeur hivernale, posée en retrait du village. A cette heure tardive, la nuit n'est percée que par les rares lueurs lointaines des phares qui se précipitent au long des routes.
Farve a marché longtemps, depuis la gare voisine, il voulait se fondre dans la nuit, sentir le froid nocturne lui mordre le visage, goûter à la sensation un peu inquiète des frondaisons qui craquent et gémissent un peu partout autour. Se laisser surprendre par les faisceaux qui balayent le paysage et le contrastent dans leur halo blafard, puis s'évanouissent aussi vite qu'ils sont survenus. Hésitant quelques instants à quitter brusquement cette nuit qui l'a apprivoisé, il reste un peu sur le seuil puis pousse finalement la lourde porte fermière. Une douce bouffée de chaleur l'accueille, la lueur braisée finit de s'éteindre dans l'âtre et fait danser les ombres du mobilier aux murs. Sur la table un assiette couverte l'attend, à côté d'elle une enveloppe. Il s'assied, n'a d'yeux que pour l'enveloppe, intrigué, et pourtant, craignant de l'ouvrir trop vite, il la retourne entre ses doigts, relit son nom plusieurs fois, bien qu'il reconnaisse l'écriture entre mille. Il fait réchauffer son écuelle, retardant encore le moment d'ouvrir la lettre, intimidé et impatient à la fois. Se rapprochant de l'âtre mourant, il finit par décacheter l'enveloppe, se penchant vers le feu pour déchiffrer l'écriture fine qui s'étale sur son papier épais de la carte qu'elle contient. Il sourit, relit encore une fois pour se réimprégner des mots et remets précieusement la carte dans son écrin, la glisse au pli de ses vêtements tandis que l'obscurité a fini de reprendre ses droits. Il traverse la maison sur la pointe des pieds, rejoint son lit entre ceux des dormeurs et s'endort paisiblement, la carte posée sur son coeur ... Farve ça veut dire couleur .... Prose de Songe, dans la rubrique "Il était une fois ...".
(Publié à 02h 16mn - 0 égarements)
Lire l'article Vendredi (02/01/15)
On air : Beirut - Ibrahim Maalouf
Prose de Songe, dans la rubrique "Il était une fois ...".
(Publié à 13h 14mn - 0 égarements)
Lire l'article Samedi (24/05/14)
Prose de Songe, dans la rubrique "Il était une fois ...".
(Publié à 14h 37mn - 3 égarements)
Lire l'article Vendredi (23/05/14)
La nuit remonte doucement sa couverture duveteuse sur le pâle paysage de Mystown. Les blanches masures hautes, lisses et sans fioritures opposent les unes aux autres leurs frontons sages. Le vent se faufile dans les rues désertes, s'attardant parfois autour d'un luminaire dont la lueur tremblotte timidement. Il ne reste guère qu'une lucarne qui résiste à l'obscurité, carré jaune sur ciel sans lune.
Prose de Songe, dans la rubrique "Il était une fois ...".
(Publié à 23h 12mn - 0 égarements)
Lire l'article Mardi (05/06/12)
Volka a toujours les mains sales, quelque chose sous ses ongles, une trace quelque part sur ses vêtements, une mèche rebelle qui vient souligner son aspect indiscipliné et lunatique. Quand on lui parle, on le regarde d'abord plus qu'on ne l'écoute, on le juge avant de l'entendre et surtout de le comprendre. Et au fond, c'est ce qui fait qu'il rencontre les bonnes personnes, les autres l'ont déjà écarté lorsqu'il les invite à entrer dans la demeure de ses idées et de son cœur.
Prose de Songe, dans la rubrique "Il était une fois ...".
(Publié à 02h 42mn - 0 égarements)
Lire l'article Vendredi (04/11/11)
Avant-propos : ce soir j'avais envie d'écrire quelque chose de triste pour ressentir pleinement le contraste avec ce que j'ai de beau et de doux, de précieux et de chaleureux, de vivant et durable dans ma vie propre ...
On air : erase - rewind - The Cardigans Prose de Songe, dans la rubrique "Il était une fois ...".
(Publié à 01h 52mn - 0 égarements)
Lire l'article Mardi (15/06/10)
Une brume scintillante et rosée recouvre les marais d'Ismahan aussi loin que porte le regard, telle une mer paisible de volutes qui se meut silencieusement au souffle d'un vent léger. Ici et là les silhouettes fantasmagoriques et noueuses d'arbres centenaires, au feuillage abondant, accrochent des fumerolles et en ornent leurs branchages de suie.
Prose de Songe, dans la rubrique "Il était une fois ...".
(Publié à 21h 19mn - 0 égarements)
Lire l'article Vendredi (28/05/10)
Josie, Josie, Josie, you've lost another journey ...
Prose de Songe, dans la rubrique "Il était une fois ...".
(Publié à 16h 08mn - 0 égarements)
Lire l'article Prose de Songe, dans la rubrique "Il était une fois ...".
(Publié à 01h 52mn - 3 égarements)
Lire l'article Jeudi (27/05/10)
Mon grand-père restait des heures assis sur le porche avec son carnet et une plume, sans jamais rien écrire ni dessiner. Il disait qu'il avait perdu un beau jour le début des histoires, il ne trouvait plus le chemin vers les contes dont il a rempli des carnets tout au long de sa vie. Je n'ai jamais compris ce qui le retenait, ni comment une imagination pouvait bien se tarir.
Prose de Songe, dans la rubrique "Il était une fois ...".
(Publié à 22h 54mn - 3 égarements)
Lire l'article Mercredi (24/03/10)
Prose de Songe, dans la rubrique "Il était une fois ...".
(Publié à 12h 29mn - 0 égarements)
Lire l'article  Prose de Songe, dans la rubrique "Il était une fois ...".
(Publié à 11h 36mn - 0 égarements)
Lire l'article Lundi (30/11/09)
 Aquasixio - Blowing Bubbles Prose de Songe, dans la rubrique "Il était une fois ...".
(Publié à 16h 46mn - 1 égarements)
Lire l'article Dimanche (22/11/09)
Chroniques de l'underground - 2
Prose de Songe, dans la rubrique "Il était une fois ...".
(Publié à 21h 08mn - 0 égarements)
Rêveries suivantes
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