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Nina : Juste de passage pour te souhaiter un joyeux anniversaire ...Ça fait plus d'un an que je lis tes écrits, sans laisser de traces ^_^.... Georges Brassens avait raison, "ce qu'il faut de malheur pour écrire la moindre chanson" ! Si le chagrin est toujours trop envahissant, au moins il permet chez certains une belle créativité !!! Je te souhaite de ne pas avoir envie d'écrire trop souvent, sauf si c'est pour nous offrir des élans de joie !!! Si je t'encourage à écrire, jamais je ne souhaiterais que tu sois triste pour arriver à écrire de bien belles choses .
Songe : La plupart du temps les beaux moments se vivent et les tristes s'écrivent, c'est ce qui fait soit regretter l'écriture soit jalouser la vie dans les entre-deux, quand l'intensité n'est là ni pour se vivre pleinement ni pour apporter suffisamment d'inspiration. Mais heureusement il y a le souvenir et le ressenti pour ressusciter les peines et les joies et s'en imprégner suffisamment pour qu'il y ait de l'encre à l'encrier :) Merci d'avoir mis un peu d'encre ce soir dans le mien, ça m'a donné envie de me souvenir que j'aime écrire :) Youssouf : Bonsoir, Songe. Pardonne moi de t'avoir agressé stupidement il y a 16 ans. J'étais très con. Songe : Il n'u a rien à pardonner, sinon à toi-même :) nous ne sommes pas ce que nous fûmes mais nous pouvons être ce que nous aimerions devenir ... babao : coucou d'il y a très longtemps, j'espère que tu vas bien. Réagir : 
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Jeudi (25/11/04)
Prose de Songe, dans la rubrique "Pages d'hier".
(Publié à 08h 40mn - 3 égarements)
Lire l'article Dimanche (14/11/04)
Qu'il est bon de sentir l'automne un dimanche matin et de retrouver dans les feuilles mortes quelques souvenirs de saisons passées tandis que l'air s'emplit du parfum de seigle chaud sorti des fournils ... Dans le petit village de mes parents les arbres doivent être rouge, or et brun, l'herbe grasse et verte, le ciel ténébreux, percé de quelques rayons dorés et chatoyants ... Enfants, mon frère et moi sortions avec le lever du soleil pour commencer nos jeux au gré des hautes herbes, mouillant nos pantalons de la rosée du matin, courant dans le verger derrière la maison pour y construire nos folles aventures sous le ceriser et le noyer enlacés. Avant que mon père ne fasse crépiter les branches mortes dans le feu, nous avions eu le temps de réinvestir chaque recoin de nos abris secrets perdus dans la bruyère. Un jour le sommet du noyer nous servait de tour de guet contre les barbares invasions, luttant contre les vents furieux qui tentaient de nous refouler de notre poste retranché; d'autres jours les multiples dédales du cerisier étaient autant de salles d'un petit palais végétal où nous attendaient les plus étranges rencontres enfantées de mon imagination. Nous préparions consciencieusement notre second petit déjeuner dans de vieilles casseroles, mélangeant avec appétit glaise, feuilles, noix, mousse le tout assaisonné aux eaux d'écoulements de la nuit d'orage passée ... Après quelques heures d'intense labeur à rétablir les fortifications, repousser les assauts ennemis, et, je l'avoue, quelques douces avances issues de quelques secrètes amourettes d'écoles (dont nous nous plaisions à imaginer les visages sur le corps des rares sirènes que nous étions amené à rencontrer au cours de nos voyages), nos genoux rapés, nos pomettes et nez rougis par la fraîcheur automnale, nous allions retrouver la table familiale pour y déguster un repas digne de ce nom pour récompenser nos efforts matinaux ... Les sanglots des violons de Verlaine ont laissé ce matin la place à la douce mélodie des quatre saisons de Vivaldi, un pitoresque tableau rupestre m'est resté à l'esprit pour accompagner mon agréable promenade ... C'est une belle journée ... Prose de Songe, dans la rubrique "Pages d'hier".
(Publié à 12h 15mn - 2 égarements)
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