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Nina : Juste de passage pour te souhaiter un joyeux anniversaire ...Ça fait plus d'un an que je lis tes écrits, sans laisser de traces ^_^.... Georges Brassens avait raison, "ce qu'il faut de malheur pour écrire la moindre chanson" ! Si le chagrin est toujours trop envahissant, au moins il permet chez certains une belle créativité !!! Je te souhaite de ne pas avoir envie d'écrire trop souvent, sauf si c'est pour nous offrir des élans de joie !!! Si je t'encourage à écrire, jamais je ne souhaiterais que tu sois triste pour arriver à écrire de bien belles choses .
Songe : La plupart du temps les beaux moments se vivent et les tristes s'écrivent, c'est ce qui fait soit regretter l'écriture soit jalouser la vie dans les entre-deux, quand l'intensité n'est là ni pour se vivre pleinement ni pour apporter suffisamment d'inspiration. Mais heureusement il y a le souvenir et le ressenti pour ressusciter les peines et les joies et s'en imprégner suffisamment pour qu'il y ait de l'encre à l'encrier :) Merci d'avoir mis un peu d'encre ce soir dans le mien, ça m'a donné envie de me souvenir que j'aime écrire :) Youssouf : Bonsoir, Songe. Pardonne moi de t'avoir agressé stupidement il y a 16 ans. J'étais très con. Songe : Il n'u a rien à pardonner, sinon à toi-même :) nous ne sommes pas ce que nous fûmes mais nous pouvons être ce que nous aimerions devenir ... babao : coucou d'il y a très longtemps, j'espère que tu vas bien. Réagir : 
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Page blanche ...
Mon grand-père restait des heures assis sur le porche avec son carnet et une plume, sans jamais rien écrire ni dessiner. Il disait qu'il avait perdu un beau jour le début des histoires, il ne trouvait plus le chemin vers les contes dont il a rempli des carnets tout au long de sa vie. Je n'ai jamais compris ce qui le retenait, ni comment une imagination pouvait bien se tarir.
Ce matin il pleuvait à verse, le ciel tapait au carreau, sifflant et soufflant, pleurant tout son saoul sur la terre délavée. Je me suis assis face à l'horizon comme chaque matin, savourant l'arôme réconfortant d'un thé que je fais importer tout exprès des hauts plateaux d'orient. Mon établis de travail regorge d'innombrables objets exotiques, petits et grands, beaux et laids, mais tous emplis d'une puissance évocatrice propre à inspirer l'intarissable écrivain que je suis. Ce matin donc je me suis assis là au cœur de mon sanctuaire, guettant l'amorce de ce qui serait l'œuvre d'une journée pluvieuse. Un rayon de soleil a crevé succinctement le plomb céleste pour venir baigner la terre d'une lueur surnaturelle, or et feu. L'espace d'un instant j'ai entraperçu l'inénarrable splendeur supérieure de la nature, cette force esthétique qu'aucun talent artistique ne saurait rendre. Je me suis laissé capturer par le spectacle, transcendé par une empathie profonde et solennelle. Je ne saurais dire combien de temps je suis resté là, le regard égaré sur cet horizon que la grâce venait de quitter, jouet muet des vents et de la pluie, comme statufié. Lorsque que je suis revenu à moi j'ai cherché les mots, j'ai raturé, reformulé dix fois, cent fois, en vain. Je ne parvenais pas à saisir le faste de cet instant avec mes mots trop ternes. Depuis je fixe le lointain, un carnet à la main, une plume dans l'autre, figé dans l'attente ... Prose de Songe, le Jeudi 27 Mai 2010, 22:54 dans la rubrique "Il était une fois ...".
Commentaires : Il me fait sourire ce texte. Où la fin répond au début. Tes textes sont si doux ! Un vrai régal ... merci =))
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La boucle est bouclée, j'aime bien ce genre de cycles de vie qui se répètent, ça donne le sentiment qu'il y a des choses immuables :)
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