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Nina : Juste de passage pour te souhaiter un joyeux anniversaire ...Ça fait plus d'un an que je lis tes écrits, sans laisser de traces ^_^.... Georges Brassens avait raison, "ce qu'il faut de malheur pour écrire la moindre chanson" ! Si le chagrin est toujours trop envahissant, au moins il permet chez certains une belle créativité !!! Je te souhaite de ne pas avoir envie d'écrire trop souvent, sauf si c'est pour nous offrir des élans de joie !!! Si je t'encourage à écrire, jamais je ne souhaiterais que tu sois triste pour arriver à écrire de bien belles choses .
Songe : La plupart du temps les beaux moments se vivent et les tristes s'écrivent, c'est ce qui fait soit regretter l'écriture soit jalouser la vie dans les entre-deux, quand l'intensité n'est là ni pour se vivre pleinement ni pour apporter suffisamment d'inspiration. Mais heureusement il y a le souvenir et le ressenti pour ressusciter les peines et les joies et s'en imprégner suffisamment pour qu'il y ait de l'encre à l'encrier :) Merci d'avoir mis un peu d'encre ce soir dans le mien, ça m'a donné envie de me souvenir que j'aime écrire :) Youssouf : Bonsoir, Songe. Pardonne moi de t'avoir agressé stupidement il y a 16 ans. J'étais très con. Songe : Il n'u a rien à pardonner, sinon à toi-même :) nous ne sommes pas ce que nous fûmes mais nous pouvons être ce que nous aimerions devenir ... babao : coucou d'il y a très longtemps, j'espère que tu vas bien. Réagir : 
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Ire et Suave ...
(Wojtek Siudmak - Idylle) Ire était un esprit de colère, un de ceux qui charient la fureur dans leurs veines et la font exploser, écarlate, sous les traits de leurs visages grimaçants. Ces esprits là ne sont pas tous aussi démonstratifs qu'on pourrait le croire. Ire se consume plus volontier de l'intérieur qu'il ne déverse des humeurs destructrices comme certains de ses congénère. Ire fut forgé dans le feu mais coulé dans une terre douce mais rude, un argile à l'apparence lisse mais cachant ses fissures et sa fragilité aux regards. Les siens ont l'habitude de se défaire de la douleur qui les ronge en se saisissant des objet et en affirmant avec fracas leur supprématie sur eux lorsqu'ils ne rentrent pas dans des rixes d'une extrême violence; Ire a eu pour père le mépris et pour mère la rancune, mais il n'a jamais su se soumettre ni à l'un ni à l'autre, esprit humaniste astreint à un lourd héritage. Les siens explosent plus volontiers qu'ils n'implosent, ils détruisent ce qui les entoure pour s'épargner eux-même la chute. Ire se saisit les mains ensembles et les tord en serrant les dents, en plissant le front, en avalant avec souffrance le flot de lave qui aimerait l'emporter instinctivement. Une étincelle et l'incendie s'allume, il connaît ce sentiment et ses conséquences, lorsque le coeur soudain crépite et embrase tout en lui, étendant à chacun de ses membres la brûlure. Aux prémisces de l'éruption il s'enfuit le front brûlant, parcouru de frissons et se recroqueville loin des regards, dans un coin étroit ou rien ne pourrait aiguiser sa tentation de briser, broyer, réduire en cendres afin de soulager la malédiction de son sang et sa chair. Un jour Ire fut surpris lové sur lui-même, luttant contre soi-même, baigné de ses larmes, étouffant ses cris. Une jeune esprit de patience, Suave, s'assit auprès de lui et posa ses mains sur les siennes et les détachâ des côtes qu'elles étreignaient violemment. Ire se défendit, la repoussa brutalement en la suppliant de s'en aller loin de lui et de le laisser se consumer dans ses âffres. Suave le laissa mais revînt en chaque jour et lui prît ainsi les mains jusqu'à ce qu'Ire acceptât qu'elle le laisse lui serrer les mains avec vigueur, déchargeant avec reconnaissance son ardeur douloureuse dans la mansuétude de ce contact. Suave lui avait offert sa compassion, souffrant littéralement avec lui, partageant ses maux. Et il advînt que leurs regards se perdirent l'un dans l'autre, Suave offrit alors chaque jour davantage de son corps aux étreintes furieuses d'Ire, domptant sa colère avec l'amour qui naquit de ce partage, faisant de la rage une passion, de la force une tendresse et de la lutte un corps à corps amoureux. Ainsi Ire connut le bonheur dans la douceur et la patience de Suave qui à chacune des manifestations impétueuses de son amant, lui ouvrait ses bras et accueillait avec compréhension les élans enflammés de celui-ci.
Prose de Songe, le Mercredi 23 Mars 2005, 18:41 dans la rubrique "Songes".
Commentaires : Je crois qu'on peut appeler ça la création de la passion amoureuse parce que l'amour n'a pas toujours ce goût de miel et de cendres à la fois; c'est la passion qui est à la fois douce et douloureuse je crois. L'amour, lui a autant de visages qu'il y a d'aimants ... Merci de t'y être arrêtée :) Bises Songe En fait tu as bien fait d'avoir mis cette image car c'est elle qui m'a attirée... Eh, oui il est vrai que l'amour n'a pas toujours ce gout, mais bon...Il vaut quand meme la peine d'etre vécu...:-) |
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C beau.........
En fait on pourrait appeller ca, la création de l'amour...