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Nina : Juste de passage pour te souhaiter un joyeux anniversaire ...Ça fait plus d'un an que je lis tes écrits, sans laisser de traces ^_^.... Georges Brassens avait raison, "ce qu'il faut de malheur pour écrire la moindre chanson" ! Si le chagrin est toujours trop envahissant, au moins il permet chez certains une belle créativité !!! Je te souhaite de ne pas avoir envie d'écrire trop souvent, sauf si c'est pour nous offrir des élans de joie !!! Si je t'encourage à écrire, jamais je ne souhaiterais que tu sois triste pour arriver à écrire de bien belles choses .
Songe : La plupart du temps les beaux moments se vivent et les tristes s'écrivent, c'est ce qui fait soit regretter l'écriture soit jalouser la vie dans les entre-deux, quand l'intensité n'est là ni pour se vivre pleinement ni pour apporter suffisamment d'inspiration. Mais heureusement il y a le souvenir et le ressenti pour ressusciter les peines et les joies et s'en imprégner suffisamment pour qu'il y ait de l'encre à l'encrier :) Merci d'avoir mis un peu d'encre ce soir dans le mien, ça m'a donné envie de me souvenir que j'aime écrire :) Youssouf : Bonsoir, Songe. Pardonne moi de t'avoir agressé stupidement il y a 16 ans. J'étais très con. Songe : Il n'u a rien à pardonner, sinon à toi-même :) nous ne sommes pas ce que nous fûmes mais nous pouvons être ce que nous aimerions devenir ... babao : coucou d'il y a très longtemps, j'espère que tu vas bien. Réagir : 
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Plumes sèches ...
Un brin de vent se dépose à l'entrebâillement de la fenêtre et soulève distraitement les feuillets éteints d'une lettre suspendue dans son envol. Chaque fois que la plume se pose sur le papier, elle y laisse un abime d'encre qui s'élargit doucement, emportant avec lui mes pensées éparses. Je ne parviendrais jamais à retrouver le chemin des mots qui mènent à elle. Chaque phrase s'éparpille avec les souvenirs qui refluent. Passée la colère puis la douleur et les dernières larmes, j'ai l'impression de marcher front au désert, écorché par les vents incessants d'une doucereuse mélancolie. La vie est parfois comme une mauvaise lettre : on hésite sur les premiers mots, puis quand on a l'en-tête, ça coule tout seul, et lorqu'on parvient au corps du texte c'est là qu'on s'égare puis se perd dans des hors-sujets, des longueurs, des lourdeurs, des ratures, avant de bâcler trop vite la conclusion ... Là il n'y a pas eu de conclusion, c'est resté lettre morte ou lettre ouverte, je ne sais pas trop. Il y a eu les éclats, les souvenirs qui se brisent contre les murs, précipités par des cris et des pleurs dévastateurs et désordonnés. La porte qui se referme puis ... rien ... rien du tout, le silence qui s'allonge en minutes, en jours puis en mois. Au début la plume est braises, puis cendres, puis larmes de suie et finalement sécheresse. Les pages s'additionnent, se chiffonnent et déchirent, n'osent pas s'aventurer au-delà du brouillon puis se tarissent dans le tiroir des remords. Je pose la plume avec un soupir, un timide rayon de soleil perce les nuages et vient sécher l'encre. Je m'égare dans le paysage duveteux du firmament et doucement je m'endors avec ma solitude et mes remords tandis qu'une voix résonne au loin ... - Réveille-toi, tu dois te lever - ... - Il 'est l'heure ... - J'ai fait un drôle de rêve ... - Tu as rêvé de quoi ? - De ... rien ... m'en souviens plus ... Je lui souris, elle est là, tout va bien, je m'apaise. Elle sort de la pièce. Je me lève et m'approche du bureau, un rayon de soleil éclaire son cahier qu'elle a oublié de ranger, une feuille dépasse : dessus une tâche d'encre et rien d'autre ... L'intuition construit parfois des passerelles entre les rêves et la réalité. Le subconscient est le tiroir des non-dits, l'endroit où on remise les drames du lendemain, tous les petits indices que le quotidien nous soumet mais que nous ne feignons d'ignorer. Le rêve est parfois là pour rouvrir le tiroir, telle une boîte de pandore ... Prose de Songe, le Mercredi 24 Mars 2010, 12:29 dans la rubrique "Il était une fois ...".
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