tu mets des mots sur une fatalité qui résonne encore en moi.

Et la colère.

Je crois que je reviendrai relire et relire ce texte.

Courage.

Une écriture incroyablement forte et ou ton âme s’exprime. Bouleversante de justesse, de lucidité, vérité de ce qui se passe dans notre monde ! Tu pourrais être mon fils J. car j’ai l’âge perhaps de ton père. J’ai perdu une amie de cette maladie en 6 mois. Entourée des siens, soigné à la maison, elle nous a dit qu’elle souhaitait une crémation dans la gaieté et de la joie, en couleur et dispersion de ses cendres sur les cimes, une petite montagne.

J’étais une des seuls à respecter son choix, une des seuls en haut de la montagne.

Car l’homme a peur de la mort, beaucoup ne savent comment réagir quand cela arrive « aux, chez les autres »…

Alors je te dis ceci : Ton père vit en toi et vivra dans ta descendance…

Je t’embrasse

Bri

Ps : "La mort n'est rien. Notre vie n'est pas coupée, mais délivrée seulement de la chair. Les apparences redoutables dans bien des fins de vies, quel que soit l'âge, ne sont que des apparences. La transformation se fait ailleurs et le vrai moi se dégage de son linceul de chair.

Sans doute ces idées resurgissent après une journée où mon âge s'est fait sentir. Je n'écoutais guère ce qui se disait autour de moi, j'étais enfermé dans cet isoloir qui est soi-même quand le monde extérieur semble factice." (Julien Green) 

Rassure toi, je ne suis pas un marrant. Moi non plus. Tes états d’âme de Victime du monde moderne ne me font plus rire. Chacun porte sa croix. Certains en Silence, d’autres comme toi.

Mais, comme on dit : « rater sa Vie c’est accéder à la poésie sans le support du talent ». Alors publie ce billet sur ton blog. S’il te plait. Je n’oserais te priver de la Joie de te lamenter du sort des hommes et de leur méchanceté.

J'ai répondu ça, des années plus tard, ce soir:

Il est des mots, et il en est d’autres. Chaque mot sorti de son contexte ne veut plus rien dire et une citation ne reste qu’une citation lorsqu’elle se retrouve seule. Chacun la rattache à ses propres valeurs, son propre vécu. Derrière cette vérité prétentieuse ne se cache en fait qu’une réflexion subjective, et c’est là une arme bien facile à utiliser à l’encontre d’âmes trop sensibles, ou trop ignares, qui n’ont pas de recul suffisant pour les analyser, les comprendre, les rejeter et éventuellement les accepter, si besoin est.

Il est donc une citation. Un contexte, une justification à son usage. La citation est un contexte à elle toute seule, et elle ne sera jamais rien d’autre que cela. C’est une gifle, une guillotine qui coupe, tranche, juge, prône une conne vérité, celle d’un être humain, d’un ressenti, d’une histoire. Et qu’est la philosophie seule lorsqu’elle ne s’oppose pas à une autre philosophie ? Rien, car toute réflexion a besoin d’une réponse pour s’élever, s’affiner, exister, mourir pour renaître plus forte, plus juste. Les citations, réflexions, procèdent de ce même état de fait. Et ces lignes, bien sûr, sont tout aussi ridicules que la citation unique, balancée comme une vérité absolue, incomprise et donc inutile.

Il est donc une vie. Un ressenti, une expression, une subjective objectivité qui par son expression même n’attend qu’un retour immédiat. C’est comme une naissance, un enfant qui attendrait les bras de sa mère alors que la tristesse le prend. C’est comme un abandon, pour prendre le contrepied, qu’est une vie abandonnée, sans réponse sinon qu’un grand vide de raison qui ne sert donc objectivement à rien ni personne ? La folie n’est que l’intelligence refusée, refoulée, moquée, critiquée et donc la citation solitaire, la pensée unique, bref, l’inexistence.

Il est donc un besoin. Celui d’échanger, d’apprendre, de se confronter dans le bien et dans le mal, le jugement dernier n’étant réserver à aucun d’entre nous, pauvres êtres humains tous inconsciemment égaux que nous sommes. Tout nait dans la réciprocité, l’attention, et l’amour, qu’est-ce sinon qu’une rose offert à une personne ? La rose pouvant ici également représenter tous les éléments de notre vie : la sincérité, le partage, la colère… Tout est amour dans l’échange, car qu’est l’amour sinon que l’attente de l’autre ? De sa réponse ? N’est pas amour ce qui se limite à soi, égoïsme, étroitesse d’esprit. Bien évidemment, le chat se mord la queue, ces propos n’ayant aucun sens si je les imposais. Je te les propose.

Il est donc l’autre. Celui qui est en face de nous, celui qui devrait être cet autre moi, avec ces principes de base et ces idéaux superbes. Pourtant, dès que l’autre se braque, dès qu’il juge, se met en colère, tempête est étroit d’esprit, on renverse la vapeur et on devient lui. On le juge, le catégorifie. Et l’échange initialement nécessaire est définitivement rompu.

Il est des mots. Ceux exprimant un besoin, une tristesse, un ras-le-bol, une solitude, un désarroi, une attente, ue envie. Expression subjective d’une âme humaine en attente. Le tout se trouve balayé en quelques mots lapidaires, et en un jugement trop vite rédigé. Le tout se trouve détruit par une apparence, et en même temps par le refus inconscient de l’autre d’accepter, de chercher à comprendre, d’aider. Car ici commence la vie. Et ici meurt l’abandon.

Heureusement que pour certains, l’expression de sentiments de nature humaine ne justifie pas systématiquement une exécution en ces mots « tes états d’âmes de victime du monde moderne » et que la compréhension, par moment trop rares, reste l’unique règle. Des millions de films à l’eau de rose, des milliers d’albums tristes à en mourir, de vies en live suicidées en sont les témoins.

Il est des mots, et il en est d’autres. Il est donc une citation. Il est donc une vie. Il est donc un besoin. Il est donc l’autre. Il est sur cette terre, un être humain en quête perpétuelle de compréhension de soi et des autres. Est-ce un mal que de renier par l’échange ce qui ne nous correspond pas ? Faut-il de suite juger, jauger, faire vivre l’abandon et valoriser l’enfant mort-né inutile à des parents ne l’ayant au final jamais vraiment souhaité ?

Il est des mots. Chaque mot, chaque citation a son importance. Balancée dans le vide, elle n’a aucun sens, c’est comme un abandon… Le chat se retourne et pose sa patte sur un bout de papier…

Quand nous sommes à mille lieues de la poésie, nous y participons encore par ce besoin subit de hurler, - dernier stade du lyrisme.

Cioran l’avait donc bien compris… Et… Toi ?

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Le partage est tout ce qui nous retiens à l'autre et à ce monde...

Sans ça, on est Rien.

Des pensées pour toi en ces moments difficiles.
Des bisous, aussi.