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Nina : Juste de passage pour te souhaiter un joyeux anniversaire ...Ça fait plus d'un an que je lis tes écrits, sans laisser de traces ^_^.... Georges Brassens avait raison, "ce qu'il faut de malheur pour écrire la moindre chanson" ! Si le chagrin est toujours trop envahissant, au moins il permet chez certains une belle créativité !!! Je te souhaite de ne pas avoir envie d'écrire trop souvent, sauf si c'est pour nous offrir des élans de joie !!! Si je t'encourage à écrire, jamais je ne souhaiterais que tu sois triste pour arriver à écrire de bien belles choses .
Songe : La plupart du temps les beaux moments se vivent et les tristes s'écrivent, c'est ce qui fait soit regretter l'écriture soit jalouser la vie dans les entre-deux, quand l'intensité n'est là ni pour se vivre pleinement ni pour apporter suffisamment d'inspiration. Mais heureusement il y a le souvenir et le ressenti pour ressusciter les peines et les joies et s'en imprégner suffisamment pour qu'il y ait de l'encre à l'encrier :) Merci d'avoir mis un peu d'encre ce soir dans le mien, ça m'a donné envie de me souvenir que j'aime écrire :) Youssouf : Bonsoir, Songe. Pardonne moi de t'avoir agressé stupidement il y a 16 ans. J'étais très con. Songe : Il n'u a rien à pardonner, sinon à toi-même :) nous ne sommes pas ce que nous fûmes mais nous pouvons être ce que nous aimerions devenir ... babao : coucou d'il y a très longtemps, j'espère que tu vas bien. Réagir : 
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Einsam - Hoffnung ...
 Aquasixio - Blowing Bubbles Avant-propos : les histoires ça dit sans dire, c'est ce qui les différencie de la vie, c'est sans doute pour ça que je préfère conter que raconter, ça m'évite d'enfermer l'avenir dans des suppositions et ma vie dans des explications ... On air : Sigur Ros, glósóli Le couloir semble infini, avec ses hauts murs blancs et bleus et ses portes vitrées qui se côtoient à perte de vue. Face aux fenêtres délavées par la buée, une petite silhouette recroquevillée sur elle-même occupe seule un banc de bois blanc et perd son regard dans le flou du parc au-dehors. Les larmes perlent doucement sur ses joues rondes et blanches, cueillies par des mèches noires qui lui collent au menton. Elle est loin, très loin ... Des voix chuchotent - ... dit qu'elle s'appelle Einsam ... arrivée hier avec son père ... admis aux urgences, coma ... n'entend plus rien, ne bouge pas ... Mais Einsam n'a plus envie d'entendre, elle veut retrouver ses histoires, son univers où tout se passe comme elle l'a prévu. Elle ne veut pas revoir son papa qui ne dit rien, qui ne bouge pas, sur le grand lit blanc. Chaque fois que ses histoires s'enfuient devant cette image, ses yeux débordent, son cœur se noie et elle a peur, très peur de ce qu'elle comprend pas. Depuis des heures elle ne voit plus que du vert, du blanc, du bleu, de la buée et des larmes qui se troublent et se mélangent, l'emportant dans leur dérive. Plume prise au cours de la vie, elle ballotte sur un flot trop puissant pour elle ... Le soir la surprend doucement, l'enveloppe calmement, personne n'essaye plus de lui parler, elle ne veut pas entendre, rien d'autre que a pluie sur les carreaux et le vent qui gronde au-dehors, pliant les carreaux à ses caprices. Est-ce la nuit qui l'absorbe ou ses yeux qui se ferment, elle plonge dans une obscurité profonde, au rivage de laquelle elle vient s'échouer ensommeillée. Là-bas son papa lui sourit, assis sous le grand orme du jardin. Il sourit et lui ouvre les bras. Elle court, court, court, et rien ... il est plus là, l'orme non plus, juste une roche nue au cœur d'un océan enragé. Elle s'assied, elle pleure, puis appelle son père pour qu'il vienne la chercher. Elle sent une main la happer, une voix qui la hèle de loin ... Dehors il fait nuit, le vent souffle plus que jamais, la lumière du couloir est tamisée, on entend rien d'autre que des portes qui claquent hors de vue, parfois une voix qui résonne, et la pluie qui tambourine toujours. - Einsam tu t'appelles ? Ton papa s'est réveillé, il va bien, tu peux aller le voir. Donne-moi la main, on y va ensembles d'accord ? La dame est gentille, elle a un joli sourire et une voix douce. Elle a envie de la croire, alors elle la suit vers la chambre éclairée, dont la porte s'est rouverte sur la vie. Elle lâche la main de la dame et se met à courir. Elle ne voit pas les autres portes qui se referment, la sienne s'est rouverte. - ... je m'appelle pas Einsam madame, je m'appelle Hoffnung en vrai ... Prose de Songe, le Lundi 30 Novembre 2009, 16:46 dans la rubrique "Il était une fois ...".
Commentaires : |
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Je vois que ta plume ne cesse de parcourir ce papier jouebesque.
Que de temps a passé depuis notre dernière conversation!
arturrevox@hotmail.com
n'hésite pas à m'écrire, je souhaiterai te demander un petit service, si ce dernier est réalisable bien entedu....^^
A très bientôt
Amicalement,
Artur