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Nina : Juste de passage pour te souhaiter un joyeux anniversaire ...Ça fait plus d'un an que je lis tes écrits, sans laisser de traces ^_^.... Georges Brassens avait raison, "ce qu'il faut de malheur pour écrire la moindre chanson" ! Si le chagrin est toujours trop envahissant, au moins il permet chez certains une belle créativité !!! Je te souhaite de ne pas avoir envie d'écrire trop souvent, sauf si c'est pour nous offrir des élans de joie !!! Si je t'encourage à écrire, jamais je ne souhaiterais que tu sois triste pour arriver à écrire de bien belles choses .
Songe : La plupart du temps les beaux moments se vivent et les tristes s'écrivent, c'est ce qui fait soit regretter l'écriture soit jalouser la vie dans les entre-deux, quand l'intensité n'est là ni pour se vivre pleinement ni pour apporter suffisamment d'inspiration. Mais heureusement il y a le souvenir et le ressenti pour ressusciter les peines et les joies et s'en imprégner suffisamment pour qu'il y ait de l'encre à l'encrier :) Merci d'avoir mis un peu d'encre ce soir dans le mien, ça m'a donné envie de me souvenir que j'aime écrire :) Youssouf : Bonsoir, Songe. Pardonne moi de t'avoir agressé stupidement il y a 16 ans. J'étais très con. Songe : Il n'u a rien à pardonner, sinon à toi-même :) nous ne sommes pas ce que nous fûmes mais nous pouvons être ce que nous aimerions devenir ... babao : coucou d'il y a très longtemps, j'espère que tu vas bien. Réagir : 
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A contrevent
Les histoires ont parfois une cruelle intensité. Je sors de ma lecture avec l'émotion dévastée, comme si cette histoire d'hommes à fleur de vent qui marchent inlassablement vers leur mort en espérant y trouver la vie, m'avait épluché la carapace et me laissait corps et coeur à vif dans la solitude de ma soirée.
Je crois que c'est la chute qui m'a balayé d'un vent violent : lorsqu'on comprend que l'ultime, dernière et dérisoire épreuve du roman qu'il reste aux survivants à affronter est la solitude, l'absence de ce qu'il ont connu, aimé et ce pour quoi il ont vécu. Je me sens gercé, la larme à l'oeil mais séchée de l'intérieur par une habitude acquise de me rembarrer lorsque je me sens faiblir. Je reconnais à l'auteur un talent rare, exceptionnel même, d'écriture. Le récit en quête initiatique tisse ensembles tous les fils de l'existence, ceux du vécu, du savoir, de la sensibilité, des peurs, de l'inconnu, tout ce qui rend l'existence humaine aussi abyssale. C'est là que je sens comme brider l'écriture c'est museler aussi en grande partie la dimension plus sensitive de ma vie. Je ne suis pas un émotif charnel, je vis mes vagues en profondeur, en souterrain. Sur mon visage il y a les doutes, la gêne, le trouble, l'assurance, la fatigue mais je n'ai jamais trouvé à mes émotions un chemin à se frayer dans mes traits, ça reste empâté dans une approximation composée plus qu'expulsée. J'ai besoin de me vivre verbeux, ça délie la pensée, ça m'offre l'exploration de moi-même, l'absolution d'un monde qui ne doit pas écrire l'émotion dans des chairs, des rires, des larmes ou des cris. Juste un fondu de lettres et de mots. Après, peu importe que ça se lise ou que ce soit léché aux figures de style conformistes, que le style soit fluide et que le sens en découle pour le premier qui s'y attarde. J'écris pour me dire pas pour plaire au sens commun, j'écris pour accoucher violemment ou tendrement ce que mes gestes et ma voix ne parviennent pas à construire avec les autres corps voisins. J'abolis la distance avec mon affection que le quotidien m'impose, tout simplement. Cette lecture m'a autant dévasté que revigoré : dévasté parce qu'elle si insondablement intelligente, belle et triste. L'intelligence est trop rare pour qu'on en admire pas toute la lucidité et la force lorsqu'elle s'exprime le temps d'un récit. Je me revigore d'en ressentir les frissons dans une époque où la seule chose qui me hérisse le poil est l'effroyable étroitesse d'avenir que s'envisage notre civilisation mondialisée. Toute la difficulté à la sortie d'un tel ouragan littéraire est de marcher à contrevent pour s'emplir de cette force et ne pas se laisser dériver, porter par l'émotion puis la laisser se dissiper. S'en nourrir, s'en grandir, s'en déterminer, c'est le moindre honneur qu'il faille faire à l'auteur qui accouche de tels trésors d'imagination et d'innovation. Prose de Songe, le Mercredi 18 Novembre 2009, 20:57 dans la rubrique "Journal fragmentaire ...".
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