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Nina : Juste de passage pour te souhaiter un joyeux anniversaire ...Ça fait plus d'un an que je lis tes écrits, sans laisser de traces ^_^.... Georges Brassens avait raison, "ce qu'il faut de malheur pour écrire la moindre chanson" ! Si le chagrin est toujours trop envahissant, au moins il permet chez certains une belle créativité !!! Je te souhaite de ne pas avoir envie d'écrire trop souvent, sauf si c'est pour nous offrir des élans de joie !!! Si je t'encourage à écrire, jamais je ne souhaiterais que tu sois triste pour arriver à écrire de bien belles choses .
Songe : La plupart du temps les beaux moments se vivent et les tristes s'écrivent, c'est ce qui fait soit regretter l'écriture soit jalouser la vie dans les entre-deux, quand l'intensité n'est là ni pour se vivre pleinement ni pour apporter suffisamment d'inspiration. Mais heureusement il y a le souvenir et le ressenti pour ressusciter les peines et les joies et s'en imprégner suffisamment pour qu'il y ait de l'encre à l'encrier :) Merci d'avoir mis un peu d'encre ce soir dans le mien, ça m'a donné envie de me souvenir que j'aime écrire :) Youssouf : Bonsoir, Songe. Pardonne moi de t'avoir agressé stupidement il y a 16 ans. J'étais très con. Songe : Il n'u a rien à pardonner, sinon à toi-même :) nous ne sommes pas ce que nous fûmes mais nous pouvons être ce que nous aimerions devenir ... babao : coucou d'il y a très longtemps, j'espère que tu vas bien. Réagir : 
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Les Héritiers de Babel ...
Partie 3
Le chemin qui s'ouvrait devant nous, s'élargissant en terrasses vers le haut, était le théatre d'intenses agitations de petits personnages autour d'un amoncellement incredible de rouages et mécanismes jusqu'à des hauteur vertigineuses. Les gnomes chapelus, abondamment barbus, chevelus, vêtus à la façon des craftsmen d'Eastend, s'affairaient avec maints outillages devant d'innombrables pièces d'horlogerie aux dimensions peu communes, enchâssées les unes dans les autres et formant deux vastes parois pyramidales se faisant face et se prolongeant de l'avant jusqu'à se rejoindre dans une impasse.. Seules de petites lampes à huiles, suspendues ici et là, diffusaient une lumière suffisante pour appercevoir les parties de l'édifice et ses little workers. Des guirlandes décoraient les ballustrades des passerelles et donnaient au tout l'allure d'une rêverie agitée d'horloger. J'allais sans doute m'éveiller ... - Oh my lord, my dear lord, it's crazy, incredible, je n'arrive pas à le croire ... Mon guide me regarde avec son impassible stoïcité tandis que des sueurs froides me ruissellent au long du dos et que mon rationnalisme tente de ne pas s'effilocher face à cette rude épreuve. - Vous allez réparer le temps, je reviendrais pour voir s'il est remis. Ce n'est lorsque la phrase se fait jour dans mon esprit que je réalise que le pâle individu s'en est allé, m'abandonnant là avec une sorte de very Big Ben et ses little gnoms. Très vite piqué par ma curiosité, j'entreprends d'escalader une petite échelle pour rejoindre l'un des travailleurs et lui demander davantage de précisions sur la raison de ma présence en ce lieu. - Dites donc mon brave, je ne voudrais pas vous déranger dans votre labeur mais il me semble qu'on ait requis mes services pour un, comment dire, temps détraqué. Peut-être saurez-vous m'éclairer davanta ... D'une voix nerveuse et haut-perchée, le petit homme m'interrompt impatiemment. - Il est arrivé, l'horlogiste du temps. Il doit vite se mettre au travail avant la 25ème heure, pour ne pas que le temps se décale trop. Il doit vite monter en haut ! Et mon interlocuteur, faisant fi de toute courtoisie, se remet à son labeur sous son modeste lumignon. "Il doit monter en haut", je contemple avec une certaine inquiétude les échelles qui courent tant bien que mal au long de la parois sous un éclairage très faible. Saisissant mon courage à deux mains, littéralement, je me retrouve (à mon âge) à faire l'escalade d'un amas de ferrailles cliquetantes et grinçantes, le ventre creux et me demandant à quoi pouvait bien correspondre une 25ème heure. Je monte, je monte, tant et si bien que je me retrouve dans le noir, loin au-dessus du sol et immergé dans le cliquetis omniprésent des mécanismes. Enfin, fourbu, tremblant, je m'effondre sur une large plate-forme au centre de laquelle un petit sapin illuminé perce l'obscurité avec ses candles et ses golden christmas garlands. Un rire nerveux m'échappe : rien de plus incongru que ce sapin à cet endroit. Je m'approche, le dos en angle obtus et les manches négligemment retroussées, tandis que ma pélerine se repose sur mon épaule. Au pied du sapin m'attend une christmas box joliment ficelée d'or et d'argent, enveloppé d'un papier à bandes bleu et ocre auquel s'accroche ... une étiquette à mes nom et prénom : "Jefferson Harold Knockey", en lettres d'or. D'une main fébrile je déchire le papier sans prendre le soin de le ménager et je découvre un énorme coffret de cabinotier suisse sur lequel est épinglé une lettre cachetée : "Jefferson Harold Knockey, Nous vous sommes infiniment reconnaissants d'avoir accepté de réparer le temps avant la vingt cinquième heure du christmas day. Vous trouverez ici l'outillage pour régler la Christmas Hour et les 52 volumes du manuel de l'horlogerie du Temps de Babel. Gratefully yours Babel's Sons" Prose de Songe, le Dimanche 4 Décembre 2005, 01:47 dans la rubrique "Il était une fois ...".
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