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Nina : Juste de passage pour te souhaiter un joyeux anniversaire ...Ça fait plus d'un an que je lis tes écrits, sans laisser de traces ^_^.... Georges Brassens avait raison, "ce qu'il faut de malheur pour écrire la moindre chanson" ! Si le chagrin est toujours trop envahissant, au moins il permet chez certains une belle créativité !!! Je te souhaite de ne pas avoir envie d'écrire trop souvent, sauf si c'est pour nous offrir des élans de joie !!! Si je t'encourage à écrire, jamais je ne souhaiterais que tu sois triste pour arriver à écrire de bien belles choses .
Songe : La plupart du temps les beaux moments se vivent et les tristes s'écrivent, c'est ce qui fait soit regretter l'écriture soit jalouser la vie dans les entre-deux, quand l'intensité n'est là ni pour se vivre pleinement ni pour apporter suffisamment d'inspiration. Mais heureusement il y a le souvenir et le ressenti pour ressusciter les peines et les joies et s'en imprégner suffisamment pour qu'il y ait de l'encre à l'encrier :) Merci d'avoir mis un peu d'encre ce soir dans le mien, ça m'a donné envie de me souvenir que j'aime écrire :) Youssouf : Bonsoir, Songe. Pardonne moi de t'avoir agressé stupidement il y a 16 ans. J'étais très con. Songe : Il n'u a rien à pardonner, sinon à toi-même :) nous ne sommes pas ce que nous fûmes mais nous pouvons être ce que nous aimerions devenir ... babao : coucou d'il y a très longtemps, j'espère que tu vas bien. Réagir : 
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Les Passagers de l'Arche ....
Partie 1
- Maman tu as vu le nain ? Non maman n'avait pas vu, maman pensait à Alain et ses avances, à Grand-mère qui perdait la tête de jour en jour, à Jeanne qui avait cette fâcheuse habitude d'être toujours radieuse quand les autres aspiraient à vivre leur morosité. Et dans le flot de ces pensées tumultueuses qui émaillent la vie adulte, elle avait mis son esprit en mode automatique tandis que d'une main distraite elle tirait l'enfant à sa suite, un peu comme un bagage trop encombrant dans le grand univers des soucis. Le regard de l'enfant fixait l'être au crâne oblong, aux yeux en globules, avantageusement barbu mais au poil négligemment gras, qui sautillait en les suivant à quelques pas de là. Il ne lui manquait réellement que les grelots ou le petit chapeau pointu pour ressembler à un de ces êtres qui envahissent les pages de livres pour enfants. Cependant, il se contentait d'un chapeau melonné et d'une rédingotte rapiécée, le tout d'un brun poussiéreux. - Maman, le nain il nous suit ! - Mon chéri dépêche-toi, on va arriver en retard ... L'enfant ne se souvenait plus très bien si ce soir c'était au tour du rhumato de le faire souffler dans des tubes, du coiffeur de lui tondre le crâne sans fantaisie ou encore de la prof de piano de lui massacrer les tympans à renforts de cris à chaque fois qu'il ne respecterait pas la gamme. Il n'aimait que l'antiquaire, le père d'une amie de sa mère, qui le gardait le samedi après-midi; cet homme là avait du faire les Indes, servir la dynastie Ming et accompagner Marco Polo sur un bout de chemin; il détenait autant de trésors dans sa modeste échoppe que dans l'immense étendue de sa matière grise. Le nain disparaissait par moments dans une foule toujours plus dense de jambes : on s'approchait d'une bouche de métropolitain. Avant, Grand-mère disait toujours qu'il valait mieux attendre un peu dans un parc que tous les gens qui sont éternellement attendus se soient tous engouffrés dans les puits infernaux, qu'ainsi on goûtait aux charmes saisonniers de la vie contemplative; mais Grand-mère avait du laisser son esprit vagabonder trop loin dans un parc parce qu'elle ne le reconnaissait pas toujours quand il venait la voir maintenant. Mais elle souriait, alors il souriait aussi pendant que sa mère comptait les cuillères en argent du buffet. Le nain n'était plus là et la forêt de jambes était si dense que l'enfant n'espérait plus y trouver une clairière avant le retour à la surface quelques kilomètres plus loin. Il commençait à étouffer un peu lorsqu'une voix grinçante s'éleva dans son dos sans qu'il ne puisse suffisamment tordre le cou pour en repérer la source. - Jean-Nobod Risilivitch, nous nous sommes trompés de ventre, vous n'étiez pas destiné à cette mère, Je me dois de vous restituer à la votre. Avant que l'enfant ne comprenne que la voix s'adressait à lui, deux bras puissants le tirèrent en arrière tandis que dans la main de sa mère, un autre nain tout aussi disgracieux que le premier, plaçait la main d'un petit enfant blondinet pâlichon qui ressemblait déjà bien plus à sa mère que lui-même. - Maman, Maman !!! Mais sa voix semblait étrangement atténuée tandis qu'il se sentait happé au travers de l'un des murs du métropolitain sans qu'aucun regard ne s'attarde sur ce tragique enlèvement; sa mère elle-même disparaissait dans la foule avec son nouvel enfant sans se retourner. Il faisait noir ou nuit à présent, il ne savait pas trop, trop engourdi pour saisir la nuance dans l'air ambiant ... Il n'entendit bientôt plus qu'une voix lointaine lui dire : - Jean-Nobod Risilivitch, vous êtes le fils de l'Archiduchesse du Cadran ... Prose de Songe, le Samedi 19 Novembre 2005, 11:14 dans la rubrique "Il était une fois ...".
Commentaires : superbe
Cette histoire est magnifique! Tu te débrouilles comme un chef! A quand la suite?!
Repondre a ce commentaire
La suite est déjà en ligne, j'espère qu'elle sera digne de ton compliment; merci en tous cas pour ton passage :) eh bien ! merveilleux... mais l'autre histoire tu ma poursuis quand même non ?
Bien sûr, en fait l'une et l'autre vont ensembles d'une certaine manière. Je vais bientôt rédiger la suite de l'autre :) (De toute façon si tu ne poursuis pas, je te force la prochaine fois (mais je t'aime))
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