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Nina : Juste de passage pour te souhaiter un joyeux anniversaire ...Ça fait plus d'un an que je lis tes écrits, sans laisser de traces ^_^.... Georges Brassens avait raison, "ce qu'il faut de malheur pour écrire la moindre chanson" ! Si le chagrin est toujours trop envahissant, au moins il permet chez certains une belle créativité !!! Je te souhaite de ne pas avoir envie d'écrire trop souvent, sauf si c'est pour nous offrir des élans de joie !!! Si je t'encourage à écrire, jamais je ne souhaiterais que tu sois triste pour arriver à écrire de bien belles choses .
Songe : La plupart du temps les beaux moments se vivent et les tristes s'écrivent, c'est ce qui fait soit regretter l'écriture soit jalouser la vie dans les entre-deux, quand l'intensité n'est là ni pour se vivre pleinement ni pour apporter suffisamment d'inspiration. Mais heureusement il y a le souvenir et le ressenti pour ressusciter les peines et les joies et s'en imprégner suffisamment pour qu'il y ait de l'encre à l'encrier :) Merci d'avoir mis un peu d'encre ce soir dans le mien, ça m'a donné envie de me souvenir que j'aime écrire :) Youssouf : Bonsoir, Songe. Pardonne moi de t'avoir agressé stupidement il y a 16 ans. J'étais très con. Songe : Il n'u a rien à pardonner, sinon à toi-même :) nous ne sommes pas ce que nous fûmes mais nous pouvons être ce que nous aimerions devenir ... babao : coucou d'il y a très longtemps, j'espère que tu vas bien. Réagir : 
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J'écris donc je suis ...
Le dernier article d'Aliena et les quelques commentaires qui l'ont précédé sur un de mes articles m'ont amené à relire un de mes anciens textes, datant du printemps 2003 (reproduit sur mon ancien joueb), époque à laquelle je n'écrivais que pour moi-même, et n'avais encore jamais écrit que pour moi-même. Depuis deux ans que j'écris ici, j'ai pu remettre de nombreuses fois en cause l'acte d'écriture et osciller entre voir en elle une libératrice et un bourreau. Poison et délice, elle représente chez moi comme un elixir d'authenticité. "J'écris donc je suis" semble s'imposer comme une vérité absolue, comme un point de départ à toutes mes réflexions. Quand je me perds, je me retrouve toujours au bout de ma plume, c'est elle qui me remet face à moi-même et me force à me contempler dans son miroir. Pourtant elle-même est trompeuse, elle est créatrice mais aussi spéculative. Je me suis rendu compte que parfois le rapport entre auteur et écrit s'inversait, que l'écrit forgeait son auteur, lui enlevait le pouvoir d'exclusivité. Je me suis surpris à être influencé par mon écrit, à développer des pensées qui ne m'avaient jamais effleuré avant que la spontanéité de l'écrit ne les révèle. Je me surprends parfois à construire des argumentations qui expliquent ce qu'aucune parole ou pensée n'aurait su justifier avec autant d'assurance. C'est sans doute pour cela que je distingue Songe qui écrit et Joël qui vit, parce que Songe n'était qu'un nom et est devenu un individu, une par de moi qui s'est créé une histoire, un refuge et une personnalité qui ont pris peu à peu pied dans la réalité. Aujourd'hui je ne compte plus les personnes qui m'appellent Songe plutôt que par mon prénom, de même que je me rends compte du nombre de personnes dans la vie desquelles je suis arrivé comme Songe et où je suis resté en tant Songe-Joël. L'écriture est ma force et ma faiblesse, mon alliée et ma traîtresse, elle me donne la force de planter la fleur au fusil comme elle m'enferme parfois dans ses rets, me faisant payer cette aisance avec laquelle j'use des mots pour me défendre et m'excuser. Quand je suis en harmonie avec ma plume je sens une vibration puissante, une sorte de jubilation intense qui me domine, me transcende. J'accède à une dimension qui se situe hors d ela rationnalité, de la réalité elle-même : je poursuis un idéal intellectuel et émotionnel qui me met invariablement en décalage avec le monde environnant. J'évoque souvent "mes rêves", "mon monde", "mes valeurs" comme des porte-étendards qui justifient toutes les extrêmités et s'imposent comme l'évidence qui dirige mes actes et ma vie. Mais que sont-ils au juste ? Des mots ... des mots dans lesquels je mets tant de ferveur parfois qu'ils deviennent palpables. Ce ne sont que des mots qui me servent de paravent, derrière lesquels je me dissimule car je suis incapable de justifier ce que je suis autrement qu'en lui donnant l'idéal comme devanture. A tel point que parfois je frise le ridicule, qu'à la longue je me heurte au scepticisme; tout simplement parce que je n'ai rien dans les mains d'autre qu'un clavier pour me justifier de ce que je suis et d'où je vais. La vérité n'existe pas ailleurs que dans les promesses que l'on se fait : la puissance ou le misérabilisme sont entièrement contenus dans ces promesses : je suis et serais celui que je me promets de devenir, quoi qu'il arrive ... L'écriture est pour moi une mise au point et un refuge et je sais que le jour où elle sera véritablement mon témoin n'est pas encore venu; il viendra lorsque j'aurais rassemblé assez de forces pour soulever mes propres montagnes d'appréhension devant l'avenir et que je serais parvenu à me rapprocher suffisamment de celui que je souhaite devenir ... Prose de Songe, le Dimanche 14 Août 2005, 13:06 dans la rubrique "Pensées".
Commentaires : Oui, ça rejoint ce que j'ai répondu à Newton dans mon dernier commentaire à son dernier article : on confie à l'écriture le soin d'être porteuse de notre identité. Savoir confier à l'écriture toute la dimension de ses émotions et sentiments lui confère une richesse exceptionnelle : une âme sensible qui sait se traduire dans l'écriture tient sans aucun doute une belle plume. Bonne journée à toi Aliena :) ! Songe |
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